L’altra donna: un trope misogino o il cattivo che distrugge la casa?

Parliamo del misogino delle donne adultere?

(Questa è una storia vera, ma ho cambiato i nomi e i luoghi per mantenere riservata l’identità di tutti i partecipanti. Ho avuto il permesso dalla donna in questione di scriverlo fintanto che rimane anonima.)

Durante i miei 21 anni brevi, trascorsi nella borghesia, nella periferia dell’Inghilterra centrale, ho conosciuto bene i pettegolezzi e gli scandali di seconde mogli, segretarie e salutari viaggi d’affari ad Amsterdam.

Le persone sono spesso sorprese dal mio atteggiamento laissez faire nei confronti di tutte le cose adultere, ma considerando che sono cresciuto vedendo il papà di Sarah tentare l’au pair (o il papà di Annabel che la scopa insensata sull’AGA) penso che quell’atteggiamento sia abbastanza spiegabile. Le madri della PTA si sarebbero irrigidite ai nomi del marito, nascondendo l’ultimo legame extraconiugale di Harry dietro un perfetto battenburg e una focaccina a basso contenuto di grassi.

Tutto era beatamente saccarina e completamente ghiacciato, mai menzionato se non in commenti malvagi su quella piccola chiacchierata nell’ufficio di Londra. Per me, anche come una ficcanaso di dieci anni, le donne di adulterio sul palco erano fragili bambole di carta, teste vuote, piccole creature sciocche con pelle più liscia e gonne più corte del vino che divorava le mummie a casa.

Non amavano, non sentivano né pensavano, rubavano solo ciò che non era loro nell’attrazione della giovinezza. Sto finendo con la mia laurea ora, riordinando pezzi di carta prima di iniziare la mia tesi di laurea. Il mio mondo è più grande delle feste e dei pigiama party di Cambridge da Claudia, più caotico e con molto meno battenburg.

Ho trovato un quaderno dello scorso ottobre, con uno stupido diario di ricerca che avevo tenuto per un modulo. Avevo registrato un riassunto di ogni conversazione con ogni amico per 9 settimane. Era il 18k quando l’ho consegnato, con un dramma di passaggio sciocco e una storia molto triste.

Te lo dico adesso.

Helen (non il suo vero nome) e io non siamo vicini. Beh, non lo eravamo, ma ho la reputazione di essere una zia agonia, quindi suppongo di essere un terapista libero. È un po ‘più giovane di me – 19, 20 anni e ferocemente intelligente. Ti brucia in una conversazione. È tutto ciò che le ragazze alla pari del 2006 non erano; educato, semplice, magro, piccolo e interessante. Sembro cattivo ma Helen merita un resoconto onesto. È il tipo di ragazza che ha sempre una tazza di tè e un libro. Silenzioso fino a quando non avrai qualcosa da dire.

Quindi Helen mi fa un messaggio – facciamo un po ‘di teatro insieme ma studia storia dell’arte – e mi fa giurare di non dirlo ma deve confessare qualcosa. Questa è una cosa molto cattolica da fare, ma decido che ha chiaramente bisogno di qualcuno con cui parlare e accetto di ascoltare. Ci incontriamo al The Bloomsbury Cafe nel tardo autunno, e lei mi racconta tutto su un caffè che non finisce mai o inizia.

Intelligente, educato, di principio- ha una relazione sessuale con un uomo sposato. Non si tratta dei suoi soldi, dice ferocemente, sebbene sia ricco. Lei odia il fatto che sia sposato e ha cercato di interromperlo. Ma lei lo adora. Non una cotta, o qualche dramma adolescenziale, ma un cuore in gola, angosciante, amore che brucia il corpo. Il tipo di amore che sembra un pugno intorno alla gola; tutto consumante, esaltante e terrificante.

Non è bello, ha 54 anni, non è potente. Lei esita. Beh, forse lo era. Ora ha guadagnato peso e non è così in alto nel suo lavoro. Forse è per questo che gli piace, pensa ad alta voce, gli occhi che brillano di lacrime. Gli sta lusingando. Mi siedo lì, cercando di capire cosa fa, ma lei non dà via nulla. È sposato, da molto tempo, ha figli, lei conosce i loro nomi. Ne è onesto con lei. Fanno l’amore in hotel economici e leggono libri insieme a Regents Park. Dice che la ama. Lei pensa che gli piaccia l’adulazione.

Le chiedo, con la lingua che corre dalla mente “Perché, Helen? Perché vuoi stare con lui? ”Mi guarda e pensa. Amore, immagino. Voglio renderlo felice. Lo rendo felice. “

Do il solito discorso su come non funzionerà e penserà a sua moglie, ma Helen ha scosso l’immagine dell’Altra Donna dalla mia mente. Tre mesi dopo, il marito confesserà tutto a Sophie (sua moglie). Chiede il divorzio e un accordo che lo spoglia. Amaro, lancia Helen.

Helen ora beve. Un sacco.

Quindi chi è la colpa? L’amore è un groviglio, un casino, un nodo di autocontrollo, lussuria, adorazione e identità. Helen non è un mostro, né sua moglie. È una tragedia, ma forse uno senza un cattivo evidente. Forse dobbiamo ripensare l’adulterio e il modo in cui percepiamo la terza parte.